Otoño poético

Me comen el ot(c)oño las preciosas hojas otoñales, con esos tintes amarillos y marrones disfrazados de ocre, cayendo de los árboles, y también el ruidito tan poético que hacen al pisarlas. No me gusta pasear bajo la lluvia, mientras suena una banda sonora de fondo, ni con paraguas ni sin él. Odio tener frío nada más despertarme, y soy incapaz de taparme a mitad noche. No estoy deseando quedarme en el sofá tapadita con una manta meintras veo una peli de llorar y rodeo una taza ardiendo con las manos como si fuera gilipollas y no tuviera una estufa cerca. ¡Ah, no! que esto es más de invierno, ¿no? Y ahora lo que viene es el otoño, ¿verdad? No me sé el orden de las estaciones, confundo todo lo que no sea primavera y verano. Confundo las lágrimas también. Me importa mas bien poco, que el frío curta la piel, a mi me deja las manos de una niña vieja. Se hace de noche, pronto, sin preguntarme si he tenido suficientes horas de luz; ni el sol tiene ganas de vivir con tanto gris andando por la calle. Ah! Y pese a que alguien pueda parecerle raro, no soy super feliz saltando de charco en charco, de hecho me jode el día meter el pie en uno... y a quién le guste que se le arruguen los dedos de los pies, y escurrir sus calcetines, y que sus zapatos, zapatilla botas o similares empiecen a oler raro conforme pasa el día, ole él. Pero a mí, desde luego no. Que nadie me venda poesía otoñal, porque puedo metérsela por algún sitio que rime.

Y mire usted que yo odio el calor, y que soy más amante (que no a-manta) del frío, pero hay veces que ni ese café caliente, te seca el alma.

¿Dije otoño poético? Perdón, quería decir patético.